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Virou a esquina, capotou, doeu, sofreu, também chorou. Curva maldita a que o matou, verbo bendito o que o curou! O vento sua alma levou, o corpo inerte rejeitou. Sem serventia ele seria, há tempos já morrido tinha, sem as mãos a funcionar. E a cabeça ele perdia, o coração já não batia, nem a razão o foi resgatar.

Era um tolo, um pecador, feliz fazia-se sofredor, porque com o sofrimento vinha lenta, cruel e solitária a lembrança de um amor. Então, calado, ele sorria, vivendo o antes da dor, quando no túmulo o que jazia era o que tornava-lhe vencedor.

A noite ele vestiu de dia, e o céu comparou a um palco, onde a lua reinaria desde o 1º ao 4º ato. E com seus olhos filmaria tudo o que há aonde os homens, impotentes, não conseguem alcançar.

Era, de dia, recatado, à noite até as estrelas ía. Por mim foi sempre admirado.

Era poeta e não sabia.

mariana andrade*

P.S.: Olá, queridos. Peço perdão novamente por não responder todos os comentários.. Mas saibam que eu sempre leio os textos de vocês, sempre. Obrigada por continuarem comigo. Beijos à todos. Mari.